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35 ans, pas d’enfants. Bonne chance.

Examiné de haut en bas à chaque repas de famille, non pas à cause de ses goûts vestimentaires crapuleux mais pour tenter de débusquer ce qui cloche dans cette petite tête de Tanguy égoïste.

Il n’habite plus chez ses parents depuis belle lurette pourtant, a un vrai travail avec un salaire décent et cuisine la blanquette de veau encore mieux que Bocuse mais reste une personne puérile en comparaison de son frangin, père de deux marmots et qui lui, en sacrifice au Dieu Parentalité, vendrait même l'édition originale de 1969 de Space Oditty (David, si tu nous entends, redescends. Nous saignons des oreilles depuis ta disparition à supporter les jérémiades de Kenji Girac et Justin Bieber) pour acheter la Nintendo DS au petit dernier et choper du Pokémon dans le jardin.

Qu’il est égoïste de ne pas faire un crédit pour claquer son oseille dans un monospace dont la plage arrière ferait saliver n’importe quel chercheur de l’Institut Pasteur par le milliard de microbes teuffant sur un doudou recouvert de vomi brunâtre et de salive séchée. Egocentrisme encore, de ne pas avoir de cernes jusqu’au tibia et de dormir plus deux heures par nuit sans devoir se fracasser le panard sur un Lego pour faire le pédopsychiatre (spécialiste en terreur nocturne et monstres sous le lit) au chevet du gamin, les yeux éclatés par la veilleuse Mickey fluorescente. Il aura des regrets aussi dont celui de ne jamais avoir la chance de ressentir la pulsion meurtrière qui pourrait s’emparer de lui à chaque passage de la Reine des neiges, rêvant de pouvoir s’enfermer dans la cave avec le DVD et une tronçonneuse pour la libérer une bonne fois pour toute cette connasse des studios Disney.

Sa mère le mate comme une sous-merde, le soupçonnant d’être toxico ou pire encore, homosexuel participant à la manif pour tous en crachant à la gueule de Christine Boutin. Elle bave sur le gosse du voisin, l’œil humide, des idées de kidnapping dans le ciboulot. Il faut la comprendre, le tricot du futur petit fils qu’il ne lui donnera jamais est presque terminé. A son âge, il ne l’intéresse plus. Elle a besoin de chair fraîche, de talc sur les fesses, de petits pots à la purée de carottes. Un vampire ridé assoiffé de guili-guili.

Il a pensé à tout pour contrer cette conspiration machiavélique. Son argumentaire est bien rôdé, le monde va tellement mal qu’il préfère épargner cette vie de merde à un enfant. Zika, le Brexit, Pokemon Go, Cyril Hanouna, NRJ12, 50 Nuances de Grey, est-ce un environnement propice au développement cérébral d’un être fragile et innocent ?

Beaucoup de parents confirment sa théorie, affirmant en soupirant de désespoir, un mojito à la main et un Lexomil dans l'autre, lors des rares occasions où le juge des libertés et du plaisir parental leur donne une permission de souffler : « Faites des gosses.. ».

Autrement dit, en langage de mère dépressive « Si c’était à refaire, je t’assure que Kevin n’aurait pas de petite sœur. J’ai la chatte qui ressemble à un poulpe échoué sur une plage bretonne. Mon mari ne me baise plus qu’à Halloween et me regarde avec dégoût comme Sigourney Weaver regardait la mère pondeuse dans Alien. Je pisse du lait des mamelles du matin au soir et plus jamais je ne remettrai cette petite robe noire Prada taille 34 ».

Son daron n’est pas le dernier non plus quand il s’agit de remuer la merde. Il ne comprend pas qu’à son âge, son fils ne soit pas père de famille, lui qui bossait à l’âge de 14 ans, lui qui portait des sacs de ciment de 50 kilos, lui qui se contentait d’une orange et d’une noix à noël, lui qui ouvre une bouteille de bière avec les dents tout en changeant la courroie de distribution avec un trombone et du scotch.

Il est foutu. Il lui faudra donc procréer pour faire partie d’un groupe, d’une communauté même si rien que l'idée le fait débander. A défaut, il restera le mec bizarre qu’on n’invite plus aux repas de famille, fiché « S », comme « Sale fils indigne », « Sous-merde », « Socialement inapte », pire encore , « Sarkozyste ».

Ce sera bien la première fois que Sarkozy le fera bander.