Le noir de la nuit caresse son bleu de travail,

Un bleu foncé collé  à l’âme,

La routine étouffante du trajet,

Sur ce chemin appris par cœur,

Sans rancœur, ni regret,

Sans « peut-être », sans fleurs,

Petit Poucet aux pouces usés,

Semant de l’amertume sur le bitume mouillé,

Saint - Jacques de Compostelle,

Jonchées de merdes pastelles,

Composter son ticket de bus,

Taxer une clope à un clodo russe,

Les mains dans les poches,

Des poches sous les yeux,

Une gamelle tiède dans son barda,

Brasier sur sa carcasse voutée,

Parfum de patates douces au curry,

Colorant le ciel trop gris,

Il tire sur un  mégot froid,

Du tabac entre les chicots,

Le regard fixé sur les tuiles morcelées d’un toit,

Le monde doit avoir une autre gueule de là-haut,

Tôt ou tard,

La France qui se lève tôt,

Croisera la France qui se couche tard.